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札记（第1页）

风，自大马士革和巴格达的方向吹来，

没有花粉，没有植物，

苦涩的果实犹如沙子，

趴在时间的树上。

风，是空间的血。

这个夜晚，我不像以往一样赶着回家，

我将不眠，

我要和星星的队伍夜谈，

肆无忌惮地

在树林中行走，

我要看夜晚如何靠在月光的背上入眠。

怪哉！

死人复活了，

活人却被埋葬在

自己的神话里。

上帝孤独地生活，

然而，他是多么神奇，多么可亲！

魔鬼不会、也不能生活，

除非是借着人的躯体。

从我的掌心、我的瞬间

渗出的汗水，

不是爱情或者忧伤的泪水，

而是书写离别之歌的墨水。

哭泣的垂柳，

是一册忧伤的书。

风来了，

却不去阅读那本书；

那哭泣的风啊，

在翻动书页，

并在其中辗转。

死神在我面前赤裸着。

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