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“要我给你倒杯茶吗?”汤姆不知所措地问。他是一个很能干的人:给他一台灵敏的技术仪器,他能将它维护得很好;有什么东西坏了,他能快速高效地把它修好。可是面对着他悲伤欲绝的妻子,他却觉得自己很没用。
伊莎贝尔没有抬头。他又问:“要止痛片吗?”灯塔看守人的急救课程里教过如何抢救溺水者、如何治疗体温过低和受冻情况、如何给伤口消毒,甚至包括了截肢的基础知识,但没有涉及妇科的内容,而汤姆对流产是怎么回事一无所知。
那场可怕的暴风雨已经过去两天了。两天了,伊莎贝尔依旧出血不止,也不让汤姆发信号求救。那天晚上,汤姆在灯塔上整整守了一夜,拂晓之前他灭了灯回到小屋,很想好好地睡上一觉。可是他走进卧室,却看到伊莎贝尔蜷缩在床上,整个人浸泡在血泊中,眼睛里充满了他从未见过的悲伤。“对,对不起,”她说,“对,对不起,汤姆。”又一波疼痛袭击了她,她呻吟着,双手死死地按在小腹上,乞求这疼痛能够停下来。
她终于说话了。“要医生干什么?孩子已经没了。我该怎么办?”她含含糊糊地说,“别人生孩子都那么容易。”
“伊莎贝尔,不要说了。”
“是我的错,汤姆。一定是。”
“不是你的错,伊奇。”他把她揽进怀里,让她的头靠在他的胸膛上,一遍又一遍亲吻着她的头发。“我们还会有孩子的。有一天,我们会有五个孩子,他们跑来跑去到处玩耍。一定会有这么一天的。”他用披肩裹住她的肩膀。“外面很美。来吧,我们坐到走廊里去。这对你有好处。”
他们肩并肩坐在柳条制的扶手椅子里,伊莎贝尔身上盖着一条蓝色的格子毛毯。她坐在那里,望着这一天的太阳慢慢划过深秋的天空。
伊莎贝尔看着那两棵松树,突然为它们的孤独抽泣起来。“应该有森林的,”她突然说道,“我想念那些树,汤姆。我想念它们的叶子、它们的味道,很多很多树——噢,汤姆,我想念那些动物,我好想念袋鼠!我想念那一切。”她泪中带笑,仿佛在嘲笑自己的胡言乱语。
“我知道,伊奇,亲爱的。”
“可是你不想吗?”
“你是我在这个世界上唯一想要的,伊奇,你在这儿呢。一切都会好起来的,只要你给它时间。”
无论伊莎贝尔多么尽心尽力地打扫,每样东西上还是蒙上了一层薄薄的灰尘——她的结婚照片;一九一六年休和阿尔菲参军时穿着军装的照片,他们的脸上带着快乐的笑容,仿佛他们是去参加一个聚会。在澳大利亚武装部队里,他们不是很高大,但他们戴着宽边软帽的样子是那样热情洋溢,英俊潇洒。
她的缝纫盒很整齐,却又不像她妈妈的那个,仿佛连用都没有用过。针都插在一个淡绿色的软衬垫上。婴儿洗礼袍的布料展开平铺在那里,还没有缝好。
汤姆为她做的那个盒子里放着一小串珍珠项链,那是汤姆送给她的结婚礼物。梳妆台上,还放着她的发刷和玳瑁梳子。
伊莎贝尔慢慢地走进客厅。她看着那些灰尘,看着窗框旁边石膏线上的裂缝,看着那条深蓝色地毯边缘的散口。壁炉需要打扫了,而窗帘的内衬由于长时间暴露在极端天气下已经开始老化破碎。哪怕只是想着要做这些事情,她都感到力不从心。仅仅几周前,她还充满着希望和活力。可是现在,这个房间就像一口棺材,而她的生命仿佛也快要耗尽了。
她打开妈妈当初为她准备的离别礼物。那是一本相册,里面有她还是婴儿时的那些照片,每张照片背面都有摄影工作室的印章——古切尔照相馆。还有一张她爸爸妈妈结婚时的照片和一张全家福。她的手指缓缓地抹过桌面,在那块蕾丝桌巾上流连了很久,那是奶奶当年出嫁时的嫁妆。然后她走到钢琴前面,掀开钢琴盖。
胡桃木质的钢琴已经裂开了多处。琴键上方贴着“伊斯朵夫,伦敦”的金箔字。她经常想象这台钢琴的旅程,想象它如何来到澳大利亚,想象它可能停留过的那些地方——一栋英式房屋里,或者一所学校里,稚嫩的小手在琴键上弹奏着不那么完美的音阶,或者,它还上过舞台。然而造化弄人,它生命里的大部分时间都待在这个岛屿上,孤独和潮湿让它失去了声音。
她慢慢地按下中央C,没有声音。象牙琴键犹如她奶奶的指尖般温润而光滑,让她想起多年前的那些午后,她上着音乐课,双手交叉着练习降A大调反行,一个八度,两个八度,然后三个八度。窗外传来木拍击打板球的响声,伴随着休和阿尔菲的嬉闹声,而她,一个“小淑女”却为了“出人头地”,在这里听奶奶一遍又一遍解释抬高手腕的重要性。
“但是这太傻了,反行!”伊莎贝尔大叫。
“宝贝,你得完全理解什么是反行。”她的奶奶强调。
“我能去打板球吗,奶奶?只玩一会儿,玩一会儿我就回来。”
“板球可不是女孩子玩的东西。来,我们继续练习。肖邦练习曲。”她只能往前坐了坐,然后打开一本乐谱,乐谱上用铅笔标满了记号,还沾上了小小的巧克力指印。
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